Qaholom

  I Ya el tono putrefacto de sus pieles envolvía cualquier sentido. El límite entre ellos dos y los demás consistía en una absurda jerarquía de poder. Pero precisamente no fue su libre albedrío lo que los mantenía flacos, desnudos y encadenados de las manos en una noche tibia, sino esa cobarde herencia; un típico juego que no se llega a romper a menos que te muerdas tu propia cola, mas el Chino tuvo que esperar a que el Negro casi le arrancara la suya. Mientras el Chino caminaba moribundo y torpe hacia la entrada de la mansión negra, en sus huesos lo sabía, o al menos presentía que el germen hereditario carcomía sus órganos. Y la pulcritud se le reveló en cuanto se detuvo, algo mareado (una cascada de sangre, que se anunciaba desde la frontera del pelo hasta su ojo izquierdo, lo despojaba todavía más de la vista) e incómodo por las pesadas cadenas que le estrangulaban las manos, frente a la puerta y al mismo tiempo frente al Negro. Apenas convergieron sus miradas tercas, furios...

 ¿Bajo qué tipo de faena este latido hará caravanas cuando te encuentre? ¿Cuántas faltas de fonética no cometeré a costa de ti? ¿Hablaré de Borges? ¿Del clima? ¿De las lenguas de fuego que me queman la cicatriz? ¿O me inventaré en silencio un poema con alguno de tus gestos? ¿Intentaré convencerte de que el encuentro es causa directa de la sincronicidad de Jung? ¿Me pedirás ayuda para cargar tu caballete hasta las puertas del alma? ¿Te dormirás en mi pecho cuando el sueño no te alcance? ¿Te gustará mi literatura y me gustarán tus cuadros? ¿Te colgarás de mi cuello cada que me veas llegar?  ¿Fumarás afuera de los museos? ¿Dibujarás mi cara dormida con la inspiración a flor de piel? ¿Ron con vista al vacío o café con vista al pie de Hawking? ¿Saldrás de tu cuerpo para entrar al mío? ¿Besarás mi nuca en nombre de todo el dolor? ¿Me tirarás un beso? ¿Me dirás todo lo que nadie dijo con la boca, el cuerpo y el ser? ¿Me haré el muerto cuando te enojes? ¿Echarás abajo quimeras y pasad...

 Y la vida para qué si se muere en cada esquina. Y la muerte para qué si se vive en cada esquina.